Ladri di biciclette “Un attimo e la faccia di Pogo si aggrappò all’asfalto, la bicicletta lo superò rumorosamente. Glì sembrò come se un grosso blocco di cemento lo stesse schiacciando a terra. Un peso terribile che non gli … Continua a leggere Ladri di biciclette
A scegliere il presidente non sono buoni tutti. Ecco come sono andate le cose. Ieri sera stavamo a casa con degli amici e si parlava di presidenti. A quel punto, siccome le opinioni erano tante ma limitate solamente alle proposte … Continua a leggere A scegliere il presidente non sono buoni tutti.
E vai mò. “Tieni, pigliala!”, mi allungò la chitarra sua, “Fammi sentire!”. “No, no, no… non mi permetterei MAI!”, sai la figura di merda. Era una mattina d’estate, lavoravo “la stagione” al bar. Il bar di un ristorante fuori portata, … Continua a leggere E vai mò.
Pezzi di memoria. Il tipo, che diceva di chiamarsi una volta Jean Claude, un’altra Duchamp, un’altra Gérard o Depardieu, mi chiese venticinque franchi per la micro-consumazione e altri sedici per la lettura. «Mi pare un po’ troppo, monsieur», dissi … Continua a leggere Pezzi di memoria.
Dimostrato statisticamente che in Italia (dice) si leggono “1,5 libri a testa all’anno” e che, sempre statisticamente, in Norvegia se ne leggono, invece, “due a settimana” (che librerie avranno questi cari amici?), lasciamo che il lettore incontri lo scrittore. Nel nostro paese … Continua a leggere Domande che non dovresti mai fare al tuo amico che scrive
I miei nemici I miei nemici sono loro. Ma qua dentro mi sento al sicuro. I miei nemici sono dentro di me. I miei nemici sono io stesso, ma qua dentro mi sento al sicuro. Ci sono io, la … Continua a leggere I miei nemici
Incipit. La ruota davanti taglia le righe bianche trasversali, spizza gli spigoli dei marciapiedi, evita le merde di cane, le bottiglie di birra vuote e le buste di plastica che maisia si ficcano nella catena. L’asfalto un patchwork di pezze … Continua a leggere Incipit.
Cielo, mare, siero, fresco. L’acqua scorre, copre il vetro, copre il letto. Il giardino opaco e freddo. La goccia sul cuscino, il pavimento, i muri. L’acqua bagna la stanza blu, bagna l’aria, bagna i muri. La luce blu intrappolata. Il … Continua a leggere Chillin’
On stage. Questa è la fine, questo è il principio. Nel buio del backstage si sentono solo i crock delle tavole sotto i piedi. Buio dipinto di nero. Davanti i brusii. Mi state aspettando. Se chiudo gli occhi vedrò il nero … Continua a leggere On stage
le parole creano mondi 